Уже давно не 18, но иногда так хочется на ручки
Обожаю папины вещи.
Те, что делал своими руками. Вырезал, лепил, мастерил. Помню бормашинку, которая жужжала, посвистывая. А потом рождались серёжки и брошка из клыка то ли буйвола, то ли слона. Помню восковые комочки глиняного цвета, которые превращались в фигурки быков, драконов, собак. Помню деревянные табуретки, которые можно было спрятать за дверь...
Он будто будил в металле, дереве, пластилине то тепло, красоту, любовь. Что прятались годами. И ловкими движениями превращал во что-то особенное.
Для меня он всегда был Мастером. Творцом.
А мама пекла обалденные пироги. В детстве их было много. Разных. С творогом и изюмом, с капустой, с рыбой, с мясом. Хрустящие печеньки. Нежный рулет с брусникой. Сочные блинчики, оладьи, блины, сырники, плюшки, кексики. Изумительный наполеон, корзиночки, маленькие сочные рогалики с малиной... Изыски уплетались за обе щеки всем семейством. И довольно быстро. Сплошное объедение!
Афродита выпечки. Муза сдобы и кулинарных изысков. Мама всегда удивляла и радовала домашним. И даже сейчас.
В детстве
это казалось
обыденным.
Таким простым. И естественным. Своим.
А сейчас. Таким тёплым, родным. Настоящим. По-семейному, близким. Сердечным.
Улетно, что есть воспоминания. В которые можно завернуться как в плед. И помурчать хотя бы немножко. Помурчать, понежиться и даже оттаять, если что.
Вспомнить,
как эти же руки.
Папины.
Мамины.
Не только творили.
Обнимали, держали, верили.
Были с тобой. Рядом с тобой.
Руки. В которых прячется. Нет, не прячется. Теплится. Светится. И живёт!
Та самая Любовь.
Навсегда.
Пожалуй, самая верная и преданная из тех, что существует на свете. Просто так. От всего сердца. Только с благими намерениями.
Папа, мама, спасибо!
А теперь пысы:
Коты не мои, но они так убедительны в своих взглядах. Что мимо пройти не смогла. Пусть они за меня привлекают ваше внимание к волнующей теме.
И ещё одно пысы. Важное:
Признавайтесь, а вы что любите из рук своих родителей.
